POETA PINTEÑO.

Ha muerto un preso, no ha llorado nadie. Se ve que la indolencia en las paredes Deja marcas de mugre y de sangre. Vinieron recogieron al difunto Como un hecho mecánico, estadístico. Se lo llevaron a donde les duele Lo espera su familia. Veo el miedo De los ojos en el patio. Miradas que se pierden hasta el cielo. ¡De tanta indiferencia muere un preso! Nadie dirá de él que era bueno, Razonarán sin inversión de tiempo: "Si estaba preso... Debió ser por algo, Si se murió, la fosa no desprecia". El que se muera un preso no es noticia A nadie le interesa. Los periódicos Registran con ribetes otros hechos, Pero un preso que muere no merece La misma relevancia de otros muertos. En una esquina quedan sus zapatos Son testimonio de lo desvalido Que se encuentran los hombres en mazmorras, Dentro de poco irán a la basura Nadie quiere heredar sus pertenencias, La muerte es respetada por los presos. En las "bajas" anotan el deseso Los caracteres rojos rar...

Sobre el anden a ésta hora Riega la lluvia tristeza. Yo no quisiera éste vacío De noche larga sin tenerla Camino solo. La avenida Infunde miedo. El cielo truena. Pero su piel no acudirá, Serán mis sábanas ausencia.

El verso sencillo De éste día, vierte Como de corrientes Un recuerdo nítido. Cuando caminaba Confiado en mi padre Por los pastizales Soñaba y soñaba. Tenía ilusiones Que no conocían De las decepciones Sino de poesías, De puros amores. Amaba los campos La siembra, los frutos; Y los sueños puros Cual mundos de barro. Así fui creciendo Sin afán alguno Y sin los apuros Del vivir moderno. El pan era entonces Regalo de Dios; Nutrianos el sol. Mundo de primores De ensueños sin mancha De amor, de provecho, Aquel mundo nuestro Que hoy tanto se extraña. Las flores que miro Recorriendo el campo Se han marchitado Viviendo el olvido. Al pasar, los campos Se miran tan solos; Partieron los niños Quedaron escombros, La casa de palma Donde nos hicimos Se quedo en la nada Aún se oyen los gritos Y las correrías: Los juegos de niño.

Ella, llena de vida Camina por el pueblo Pero su pensamiento Está en un calabozo Con el amor que sueña. Ella, sabe que vale La pena caminar despacio Por entre el gentío Y llevar el pecho Como una comarca De ríos y cultivos. Ella siente que los días Le dan la razón Y no admite dudas En su corazón, Por aquel que lucha Esperando el beso Que ella llevará Cual luz a su pecho. Ella y él suspiran Por una promesa Y no se resignan Por una condena, Ella y él sonrien Sin motivo, Y quienes los miran No entienden la risa Pues no pueden verles Las luces del pecho. Ella y él soportan La distancia que Los ha separado. Pero saben bien: Los sueños superan A los sufrimientos.